LE FUMEUR DE BLONDES

C’est un drogué de la cigarette.

Il lui faut son paquet par jour.

Dès qu’il se lève, qu’il est un peu contrarié.

Qu’il n’a rien à faire ou qu’il en a trop fait, il fume.

La cigarette n’a plus de secret pour lui.

Il la connaît sur le bout des doigts.

C’est sa seconde femme.

Quelque chose de précieux qu’il manie avec dextérité.

Elle, de son côté, lui en fait voir de toutes les couleurs.

Elle le mène par le bout du nez.

Le rend dépendant à sa chaleur, à ses courbes.

Fait de lui son esclave, sa carpette, sa chose, son toutou de compagnie.

Elle le dégrade, le brûle à petit feu.

Lui bousille le cerveau, les poumons, le cœur, les artères.

Lui jaunit les doigts, les dents.

Charge son haleine.

Il ne voit que par elle.

C’est sa drogue, son poison doux.

Sa gigolette avec en moins les emmerdes.

Sa blonde de jour, sa belle-de-nuit.

Tout le temps qu’il fume, c’est sa femme qui trinque.

La fumée se faufile partout.

Elle s’incruste dans chaque recoin de la maison.

Marque son territoire.

Les mégots s’entassent dans les cendriers.

Chaque fois que sa femme en vide un, c’est un autre qui se remplit.

Elle suffoque, elle tousse.

Elle s’en prend plein les bronches.

Elle insiste pour qu’il se mette au sevrage.

Lui achète patchs, gommes, comprimés, inhalateurs de nicotine.

Elle fait tout pour le remettre dans le droit chemin.

Tout pour faire de lui un petit mari parfait.

Elle aimerait le modeler à son image.

En faire son esclave, sa carpette, sa chose, son toutou de compagnie.

Mais avec elle, ça ne marche pas.

Rien ne marche !

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